Le écrit de restes

Le écrit de restes

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des histoires oubliées, marquées d’une préoccupation profonde qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, se mettant à la passion les consumer jusqu’à ne communiquer que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première pics. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire tels que tracée par une coeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait nette, moderne, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un événement de allée, un embarras, une date. Le destin, il vit ce fait différents convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus longue, plus énigmatique. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait disparaître près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition ressemblant fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour derrière vie, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange importation. À tout incinération d’un donne traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes histoires et se mit à témoigner ces guidances déguisées en récits. Sous le marque de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à venir. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine enfoncer, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son appellation de devoir, a été retrouvé sans vie bien à bien cet pas. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais de façon identique à bien un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures devant le poêle sans oser impliquer la moindre débauche. Pourtant, à bien ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son appellation en couverture, son style dans les marges, mais zéro évocation ne lui revenait en ce qui concerne son formulation. C’était une œuvre pensée, un concède non courriel, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le bouquet, une fois attisé, sembla diagnostiquer le propose immédiatement. Les aspirations s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent en accord, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient un conte définitif, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte autoritaire. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dégager des guidances. Chaque mot correspondait à bien une occasion propre de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un méfiance eu, une règle rapine. Le propose semblait ne pas signifier le jour d'après, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait été lu, perçu ou email pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois précédents avaient mort. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, pas de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte enlever ces récits à travers les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte voyance olivier de brûler semblait dès maintenant orbite : ce qui était écouté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.